Sono felice

Questa volta lasciami 
essere felice,
non è successo nulla a nessuno
non sono in nessun luogo,
semplicemente
sono felice
nei quattro angoli
del cuore, camminando,
dormendo o scrivendo.
Che posso farci, sono felice,
sono più innumerabile
dell'erba
nelle praterie,
sento la pelle come un albero rugoso,
di sotto l'acqua,
sopra gli uccelli,
il mare come un anello
intorno a me,
fatta di pane e pietra la terra
l'aria canta come una chitarra.

Poesia di
Pablo Neruda

sussurri del mattino

affondare gli occhi
nel cielo del mattino

perdersi
nei primi sussurri
risveglio di vecchi profumi

sciogliere parole
assetate di volo
su cielo tracciato di bianco

sfiorare
il primo raggio di sole
-carezza desiderata-
e sentirne il calore

 Tutti i diritti riservati

© Vilma Bellucci

Come fumo di un fiammifero

Enrico Butti - Monumento della famiglia Casati, La morte (particolare, Milano, Cimitero Monumento3)

giorni plumbei

nei vetri appannati

la luce evapora

ancora prima di toccarti

sospese negli occhi

- cerchiati color cenere -

galleggiano le ultime parole

la luce si assopisce lentamente

ed un incrocio di colori

accesi e spenti

si dissolve

lascia una scia labile

di sfumature immateriali

a donare riposo ad occhi

ormai stanchi di guardare

quel soffitto bianco

che non da più risposte

il suono delle campane

scandisce il ritmo dei passi

volti carichi di dolore

si incrociano nel silenzio

mentre le tue palpebre

- gelide lastre di marmo -

sigillano l'iride

si dissolve il tuo mondo

in un respiro effimero

come fumo di un fiammifero

appena spento

***

 Tutti i diritti riservati

© Vilma Bellucci

Menzione di merito al concorso Gocce di Poesia, Rimini - 26 maggio 2012

Nulla è in regalo

Nulla è in regalo, tutto è in prestito.

Sono indebitata fino al collo.

Sarò costretta a pagare per me

con me stessa,

a rendere la vita in cambio della vita.

È così che stanno le cose,

il cuore va reso

e il fegato va reso

e ogni singolo dito.

È troppo tardi per impugnare il contratto.

Quanto devo

mi sarà tolto con la pelle.

Me ne vado per il mondo

tra una folla di altri debitori.

Su alcuni grava l'obbligo

di pagare le ali.

Altri dovranno, per amore o per forza,

rendere conto delle foglie.

Nella colonna Dare

ogni tessuto che è in noi.

Non un ciglio, non un peduncolo

da conservare per sempre.

L'inventario è preciso

e a quanto pare

ci toccherà restare con niente.

Non riesco a ricordare

dove, quando e perché

ho permesso di aprirmi

quel conto.

Chiamiamo anima

la protesta contro di esso.

E questa è l'unica cosa

***

Poesia di

Wislawa Szymborska